C'était un festival de réparations.
Y'avait Bernard et Peter, qui étaient heureusement venus m'aider. Moi, je jouais à l'infirmière qui assiste les chirurgiens: j'apportais le tournevis, allais chercher les pinces, courais la lampe de poche, décapsulais une bière, préparais du thé glacé...
Depuis quelques semaines, on dirait que ma maison, qui sait que je veux la vendre, me fait des petites crises de diva en se brisant à toutes sortes d'endroits inattendus.
-Ne me quitte pas, qu'elle me crie. Personne ne va m'aimer comme je suis, j'ai besoin de parures neuves, j'ai des mauvaises herbes, je suis trop remplie, je suis pleine de poussière, aïe! ma sonnette ne sonne plus, la switch de ma pompe est kaput, ma douche a perdu un morceau, mon ...
Ses récriminations sont sans fin. Moi, je tente de la contenter un peu, en espérant qu'elle ne fera pas trop mauvaise impression face à son futur acheteur. Je lui ai acheté un chauffe-eau tout neuf, j'ai promis de lui donner quelques coups de pinceau, je l'encourage à perdre quelques kilos en trop (on est dans la métaphore, ici. En fait, j'essaie simplement de la vider un peu).
Allez, jetez un oeil, n'est-ce pas qu'elle est jolie?
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